Автор

Проза

Ночь.
Звезды играют нашими душами, нашим смехом.
Гитара терзает ночь, терзает лица. Удивление, радость грусть, горе.
Костер пляшет.
Играет гитара, молодой голос рвет уставшую от буйства дня ночь.
Девушка поет о чем-то похожем на человеческую жизнь, на любовь.
Она играет сердцами, смехом, досадой.
Здесь не живут по инерции, по привычке.

Зыбко летит песня, опутывая окружающих.
Бьет - по зажившим было ранам.
Эта песня…
О чем она, эта песня?
Мы, вершители наших судеб, играем фарс на жизнь.
Для кого, для чего?
Для того ли, чтобы дожить до ночи, до этой песни, до сна?
Как знать…
Кто знает…

Вы сомневаетесь, леди?
Или вы спите лишь от усталости, лишь потому, что этому телу требуется
отдых? Глазам больно смотреть на явь нереальности, и вы пьете
снотворное ради белесой зыбкой пустоты без видений. Без приключений.
И вы живете лишь днем, где все и ничего - напоказ.
Так-то дамы и господа!
Вы простите меня, леди?
За мой страх, за неверие в день, в солнце?..
Было бы за что прощать…
А разве есть?

Вы простите меня, леди?
Позволите ли пригласить вас на танец?
Какой и где?
А разве есть разница? Ответьте, да – и мы станцуем! На бис ,вопреки
жизни, на краю!
Глупо же это будет выглядеть.
Но что же нам смех людей…
Не уходите, леди, не подождав меня - мне будет тоскливо и обидно.

Кто-то сказал, что обидеть может только друг.
Вам это под силу вам и еще одному существу.
Возможно, вас могло бы быть больше еще на нескольких…
Но нет, оставим это, как оставили нас, как когда-нибудь оставим и мы.
Это когда-нибудь наступит скоро. Ведь время - такое непостоянное
явление.
Как ветер.
Как мы.

Мне уже не хочется плакать. Совсем-совсем.
Ради чего же стоит жить? Ради нового дня, мужа, детей, работы?
Неужели…
Вы готовы отдать свои крылья, потрепанные и в ранах, с когда-то
черными перьями - и ради человеческого счастья?
Ну же, соглашайтесь!

Счастье.
А разве мы, воя ночью от боли, азарта, запаха собственной крови,
чувствуя ее вкус там, за закрытыми веками дня - не счастливы ?
Мы, умирая там сотни раз - не счастливы?
Дурачье те, кто променяет эту боль и ясность ярости на счастье дня.
Беготню по магазинам в поисках модной тряпки, таблеток для похудения,
вкусной, но совершенно несъедобной пищи.
Даже сырое мясо на прилавках с каждым днем становится все не
съедобней.
А так хочется свежей крови!
И мяса!..

Тише, тише.
Твой рык и вой, твоя память может их разбудить!
Мы же не хотим неприятностей?
Так что вой пока про себя, в компании тебе подобных, в дозволенное
время там, где тебя не примут за психа.
Я трушу?! Я?
Инстинкт самосохранения - чушь?
Это поведение труса?
Рада, что тебя это не порадовало. Меня от себя прежней уже давно
тошнит.

М-РЯ-У!!!
Живи, пока хочешь, друг оборотень, зеркало их страстей.
А люди, с каждым днем все больше проклиная неформалов, теряют свой
огонь, уничтожая самих себя.
А ты живи…ночью и существуй днем, друг оборотень, скалься в ответ на
их проклятья.
Ночь!
Слава ночи и огню в нас!

Сон.
Тоже немаловажное явление.
Путаница дневной жизни, паутина человеческих пустых и отвратительных
до пустоты взглядов толкает нас дальше.
Спи, чудовище. Плутай по ведомым лишь тебе дорожкам.
Неизвестность - как сладко и больно - подстерегает тебя там во всех
своих проявлениях, так что спи.
Спи.

Будущее? А его у нас нет.
Есть планы на текущее время и на то время, которое еще только должно
лечь в русло дней.
Возможно, эти планы даже станут реальностью дня или ночи.
Как знать.

Кстати о крыльях.
У вас, леди, волосы как огонь и такие же непокорные.
А крылья черные. С рубинами в перьях. Или перьями цвета рубина?
А может они просто в крови?..

Ирония жизни дня.
Крыльев не видно, а если они вообще есть, то подрезанные,
грязно-стоптанные, как старая обувь – по ним прошелся чистенький день.
Человеческие крылья…

Ведьмы ночь выбирали не случайно.
Вы танцевали когда-нибудь ночью, в полнолуние, у костра, подвывая
лесу? А?
А если попробовать?
Как? Одной?
Зачем же! Просто позови. Узнаешь кого.
Ну! До рассвета! Слава луне и ночи! Лесу! Нам…
…а я сохраню тайну.

Только не злись, я не пытаюсь никому указывать.
Каждый из нас выбирает и, возможно, уже выбрал сам свои дороги.
Просеки в захолустье судьбы.
У каждого свои звериные тропы и каждый из нас, их выбрал сам.

Люди… Что о них можно сказать?
Не хочу ничего говорить…
Мы привязаны к ним…
Они зависят от вещей.

День.
День искажает нас, как кривое зеркало, заставляет приживаться там,
где это необходимо.
Мы зависим от него.
Потому что так захотели…люди?
Маски для дня. Как их много…Слои, слои на каждом пустом лице…
Исковеркать, сломать…
Зачем?
Неужели все так плохо? - все должно выглядеть лучше.
Намного лучше!!!

Люди тоже хотят летать.
Это их любовные романы, хэппи-энды, сказки о счастье.
Мечта детства – белое платье с фатой и принц на белом коне,
или на худой конец, «Мерседесе».
Все зависит от прогресса.
Крылья людей так хрупки и недолговечно счастье…

Все. Не могу больше.

Огонь.
Танец саламандры. Скрещенные мечи. Танец воинов на залитых огнем
клинках.
Чисто и честно.
Сталь решит все.
Шепот любимой над ухом.
Ты приворожен хрипловатым смехом леса, яркостью танца лучей.
Пустота бездны ничто перед тем, что дает предательство твоему сердцу.
И право на смерть даешь лишь ты.
Лишь ты чертишь руны на черных клинках.
Последние капли стекут со стенок кубка, когда-то полного… крови.
Танец лучей в темноте храма Скрещенных в Ярости Битвы Мечей.
Руны, руны на клинках.

На плечах темный плащ…
Черный, багровый как засохшая кровь, – какая разница.
Славно, если не видно пыли и очень прочный.
И сапоги крепкие. И ножны не порвутся…
Все остальное – по боку!
Когда еще будет время сменить шкурку…
Только не надо скулить.
Жизнь ночи странная штука. Непредсказуемая.
За то и любим.

Замолчишь ты когда-нибудь или нет!?
И сними маску, вижу же, самому надоело.
А если другой нет, а без нее ты голый, все чувства – наружу?
Розы могут быть только цвета спекшейся души - засохшей крови,
разлитого вина на дубовом столе.
Полу - бредовые видения – лучшая реальность, замена той, надоевшей
реальности фарса на сцене жизни в дне.
Солнце и аплодисменты! Смех!
Смейся и плачь.
Как же все реально…

Натяни лук... Да, так – пусть твое дыхание лежит на стреле.
Ровнее руку… не напрягай кисть… да, да так!
Не лги, я все вижу!..
Отпускай! В огонь, в пламя, в смерть еретиков.
Это – искусство глупостей.
Для того, чтобы их совершать, тоже надо быть мастером.
А огонь… ему нравятся стрелы.
Он такой… родной. Родной враг.
И твое лицо отражается в нем. На лице страх.
Убери сейчас же!
Такое глупое чувство. Наряду с надеждой и уверенностью.

Мы еще увидимся.
Поверь мне.
Меня нет у того огня, что делает одиноким.
У этого огня сидел кто-то, в ком течет та же кровь, что и во мне, и в
Вас.

А что думаете Вы, леди?

Ваше мнение