Автор

Проза

Наедине с Тьмой.

Я иду очень давно. Теперь уже трудно вспомнить, когда начался мой путь. Да и важно ли это?

Иду. Под ногами шуршат опавшие листья. Красные, желтые, рыжие – словно болезненно яркие отсветы пламени, согревающего в холодную погоду.

Небо над головой – тусклое, хмурое, готово вот-вот расплакаться. Рваные свинцовые тучи надежно скрывают робкий солнечный свет.

Я иду один. Единственный мой спутник – мокрый ветер. Он преследует меня. Он играет опавшей листвой, скрипит мертвыми ветвями, ворошит меховую оторочку моего плаща.

Ветер дразнит меня.

Спускаясь по пологому склону, поросшему колючей ежевикой, я вижу их. Тех, кого ищу на своем пути.

Между тонких берез стоят, слегка покачиваясь, трое Хвойников.

Нелепые подобия человеческих фигур, составленные из плотных переплетений еловых веток, кривых сучьев, жестких трав и седого мха.

 Порождения Тьмы.

Заметив меня, они слаженно направляются навстречу. Идут, мерцая крошечными зелеными глазками, поскрипывая громадными ручищами-ветвями, отталкиваясь от земли чудовищными когтями корней.

Идут ко мне. Уродливые куклы, послушные злой воле. К ним нет жалости.

Я лишь крепче сжимаю длинный резной посох. Красный камень, закрепленный в его навершии, разгорается яростным мерцающим огнем.

Я сосредотачиваюсь, подбирая подходящее заклинание.

Выбрав, неторопливо произношу его, сплетая фразы на древнем певучем наречии в сгусток магической силы.

-        …Свет! Разорви Тьму! – кричу я, завершая заклинание.

Из навершия посоха вырываются ослепительные молнии.

Они насквозь пронзают приближающихся Хвойников, вырываясь из их спин крошевом древесной трухи и брызгами растительного сока.

Хвойники с треском и скрипом оседают на землю. Из обугленных ран струится легкий сизый дымок. Тьма покидает их, превращая в безобидные и нелепые груды валежника. Теперь они лишь отдаленно напоминают распластанные человеческие фигуры.

Ветер недовольно шумит верхушками деревьев. И огненные листья, срываясь вниз, щедро засыпают землю...

Я продолжаю свой путь.

Я иду очень давно. Я видел, как переливаются в солнечных лучах причудливые перламутровые раковины, лежащие на песчаном морском берегу. Я видел, как качается на ветру степной ковыль. Я видел, как чадят факелы в подземельях и видел, как играют разноцветные блики витражей в тронных залах. Я видел, как стелится над болотами белесый туман, и видел, как вьются стрекозы над цветущими зелеными лугами…

Я иду по влажному и мягкому крошеву опавших листьев. Время от времени под коваными каблуками моих сапог хрустят скользкие бледные грибы, которыми обильно поросла промокшая земля.

Я замедляю шаг, настороженно приглядываясь к лежащему на моем пути оврагу. На его дне, уткнувшись лицом в грязные листья, лежит человек. Молодой парень, скорее даже подросток. На нем короткая драная куртка, измазанная грязью и жирной сажей.

Я спускаюсь к нему, нащупываю на его бледной шее слабое биение жизни. Парень без сознания, но еще жив.

Я достаю из своей сумки плоский пузырек с лечебным бальзамом – настоем мандрагоры и Белого корня. Вливаю несколько капель в сухие потрескавшиеся губы.

Почти сразу мальчишка начинает кашлять. Он сгибается пополам, тело его мелко подрагивает от озноба.

Я разворачиваю скатанный меховой плащ, заменяющий мне постель. Укутываю в него трясущегося парня.

Пройдясь по округе и собрав мокрых сучьев и лапника, я сваливаю их у оврага.

Произношу короткое заклинание Огня.

На пропитанной затяжными дождями земле, нехотя разгорается чадящий костерок.

Ветер молчит, затаив свое ледяное дыхание. Ветер ждет...

-        Кто ты такой?

Парень отрывается от сухаря, накрытого куском солонины.

-        Я из Северных кантонов. Отстал от каравана на тракте, заблудился…Странные здесь леса. Из-за каждого дерева будто кто живой на тебя смотрит… Шлялся я тут несколько дней. Ни еды, ни питья… Только корешки какие-то и ягоды…

-        Не спеши, ешь медленно. – Отпив из кожаной фляги, и передав ее парню, я задумчиво ворошу разгоревшийся костер. Несколько дней в Проклятых Лесах…Не понимаю, как он сумел остаться в живых…- А что в Кантонах? О Проклятых лесах не ведают?…

Я не успеваю услышать его ответ.

За деревьями, стараясь держаться подальше от отсветов костра, движется какая-то смутная тень.

Я встаю во весь рост, подхватывая с земли посох. Глядя на неслышно передвигающийся силуэт, шепчу заклинание. Навожу пылающее красным огнем навершие.

-        …Свет! Разорви Тьму!

Существо, крадущееся между деревьев, озаряется ослепительным белым светом. С диким воплем вспыхивает. Мой собеседник подскакивает, глядя на удаляющуюся фигуру.

-        Что ты делаешь?! Ведь это человек!

-        Это не человек… - шепчу я.

Пылающая белым огнем человеческая фигура совершает невероятный прыжок, и, перекувыркнувшись в воздухе, обращается в громадную летучую мышь. Она исступленно бьет тяжелыми кожистыми крыльями, сбивая пламя.

Избавившись от колдовского огня, летучая мышь взмывает в пасмурное ночное небо. Сделав широкий круг над нашими головами, уносится прочь. Некоторое время над лесом слышаться ее яростные и тоскливые крики, которые доносит до нас ледяной ветер.

-        Как же мне теперь на тракт попасть? – испуганно спрашивает мой собеседник.

-        Надо идти утром… - задумчиво отвечаю я, вглядываясь в темноту. - Эти леса называют Проклятыми, потому что они пребывают во власти Тьмы. Утром ее влияние не так сильно, и есть шанс без приключений добраться до дороги. Далековато ты от нее ушел…

-        Да уж… - парень удрученно качает головой. - Скажи, а куда ведет твой путь?

Я пожимаю плечами, глядя на костер. О таких вещах не стоит говорить со случайным попутчиком.

Закутавшись в плащи, мы засыпаем. Пламя потрескивает во тьме, отбрасывая крохотные искорки. Его слегка покачивают порывы ветра…

Я просыпаюсь. Лежа с закрытыми глазами, прислушиваюсь к ночным шорохам.

Медленно открываю глаза. Приподнимаюсь, внимательно оглядывая поляну.

Костер отбрасывает длинные тени на стволы деревьев.

Мой спутник не спит. Он стоит напротив меня в круге света.

Пристально смотрит на меня. У него очень нехороший взгляд.

Крошечные суженные зрачки, иссиня-черные, окружены ярко-желтым ореолом.

Нечеловеческие глаза.

Я нашариваю посох, навершие которого тлеет крошечным рубиновым огоньком.

-        Я не хочу убивать тебя. -  говорю я честно.

Мой спутник не отвечает. Он уже начинает меняться - кожа темнеет, лицо морщится, выглядывают из-за потрескавшихся губ звериные клыки...

Я качаю головой. Втыкаю в землю острие магического посоха.

Улыбаюсь с тяжелой смесью усталости, разочарования и холодной злобы.

Замерший напротив меня зверь хрипло рычит. Ему не нравится моя улыбка.

Он замечает, как медленно и изящно удлиняются клыки на моей верхней челюсти.

Мое тело бьет мелкая дрожь. В ушах раздается низкий звенящий гул. В горле пересыхает.

Я рычу, плавно опускаясь на ковер из осенних листьев всеми четырьмя лапами. Вспарываю влажную землю острыми кинжалами когтей.

Я уже готов, готов прыгнуть вперед, вцепиться в глотку врага…Убить…Разорвать...

Торжествующе завывая и яростно свистя, над нами крутится ветер.

Вокруг нас ночная тьма.

Внутри нас Тьма. Холодная и равнодушная.

Ветер взъерошивает шерсть двум существам, застывшим друг перед другом в предвкушении крови. Он швыряет в них пригоршнями листьев и мелкими острыми каплями начинающегося дождя.

Ветер ликует…

Август 2004 г.

Ваше мнение